Zobaczyłem, że Sarah pisze – pojawiły się trzy kropki – a potem zniknęły. Brak odpowiedzi.
O 18:00 zacząłem dzwonić.
Mark. Poczta głosowa.
Jason. Poczta głosowa.
Caleb. Poczta głosowa.
Eliza. Poczta głosowa.
Telefon Granta nawet nie zadzwonił.
O 19:00 jedzenie było zimne.
O godzinie 20:00 świeczki urodzinowe prawie się stopiły.
O 21:00 siedziałem sam na czele stołu, wpatrując się w sześć pustych krzeseł. Powtarzałem sobie, że przesadzam, ale cisza wydawała się boleśnie osobista. Ocierałem łzy serwetką, którą wyprasowałem rano.
Wtedy ktoś zapukał do drzwi.
Nie przyjacielskie pukanie.
Stanowcze, oficjalne.
Gdy otworzyłem drzwi, na ganku stał młody policjant.
„Czy jesteś Lindą?” zapytał.
Skinąłem głową, nie mogąc wydobyć głosu.
Podał mi złożoną notatkę. Na pierwszej stronie widniało moje nazwisko, charakter pisma, który od razu rozpoznałem – Granta.
Wiadomość brzmiała:
„Mamo, nie dzwoń do nikogo. Nie zadawaj pytań. Po prostu posłuchaj policjanta i wsiadaj do samochodu”.
Poczułem ucisk w klatce piersiowej.
Grant zawsze był lekkomyślny i to on najbardziej mnie martwił, gdy późno w nocy dzwonił telefon.
Policjant przemówił łagodnie:
„Proszę pani, proszę pójść ze mną”.
Mój głos zadrżał.
„Czy mój syn żyje?”
