Powiedział to wprost, bez złośliwości.
„Nie jestem trudnym człowiekiem, ale jestem wyjątkowy. Rozumiesz różnicę?”
„Tak, proszę pana” – powiedziała Rebecca. „Trudne oznacza, że nic nigdy nie jest w porządku. Szczególne oznacza, że wszystko ma swoje miejsce”. Spojrzała mu w oczy. „Potrafię pracować z tym, co szczególne”.
Tym razem ten niemal uśmiech stał się prawdziwy, drobny i krótki, ale szczery. Pojawił się i zniknął tak szybko, że Rebecca nie była do końca pewna, czy go zauważyła.
Na moment spojrzał na swoje dłonie, a potem znowu na nią.
„Będę z tobą szczery” – powiedział. „Grace pracuje w tym domu od 5 lat. Zna każdy jego zakątek. Zna mój plan dnia, moje preferencje, sposób, w jaki lubię, żeby rzeczy były robione. Odchodzi, a to luka, którą niełatwo będzie wypełnić”.
Powiedział to bez dramatyzmu, po prostu stwierdzając fakt.
„Nie szukam kogoś, kto będzie próbował mnie zaimponować w pierwszym tygodniu, a potem się rozluźni. Potrzebuję kogoś konsekwentnego, kogoś, kto we wtorek wykona równie dobrą robotę, co pierwszego dnia”.
„Rozumiem” – powiedziała Rebecca.
„Dobrze”. Wyprostował się lekko na krześle. „Praca jest 6 dni w tygodniu. Niedziele są twoje. Jest mały pokój z tyłu domu. Jest czysty i prywatny. Możesz tu zostać albo pozostać tam, gdzie jesteś teraz i przychodzić każdego ranka. Wybór należy do ciebie”.
Rebecca zastanowiła się przez chwilę. „Będę przychodzić każdego ranka, proszę pana, jeśli pan pozwoli. Przyzwyczaiłam się do własnej przestrzeni”.
Skinął głową, jakby doskonale to rozumiał, jakby lepiej niż większość ludzi rozumiał potrzebę posiadania przestrzeni wyłącznie dla siebie.
„Bardzo dobrze” – powiedział.
Wstał, co oznaczało koniec rozmowy, i wyciągnął rękę. Rebecca wstała i uścisnęła ją. Jego uścisk dłoni był mocny i krótki.
„Grace oprowadzi cię dzisiaj po domu” – powiedział. „Wyjaśni ci zasady. Możesz zacząć na poważnie w przyszły poniedziałek. To da ci kilka dni na uporządkowanie rzeczy”.
„Dziękuję panu” – powiedziała Rebecca.
Skinął lekko głową i odwrócił się, by wrócić do swojego gabinetu. Potem zatrzymał się na chwilę, nie odwracając się.
„Rebeko” – powiedział.
"Pan?"
Pauza, krótka, ale zauważalna, jakby zaczął zdanie, a potem zmienił pomysł co do jego dokończenia.
„Witamy” – powiedział po prostu.
I odszedł korytarzem.
Grace czekała w kuchni, stojąc przy blacie ze szklanką zimnej wody i bardzo starając się sprawiać wrażenie, że nie słuchała.
„No i co?” wyszeptała w chwili, gdy Rebecca weszła.
„Powiedział, że mogę zacząć w poniedziałek” – powiedziała Rebecca.
Grace złożyła obie dłonie i spojrzała w sufit. „Dzięki Bogu”.
Potem włożyła Rebecce szklankę wody do ręki. „Pij. Wyglądałaś na zdenerwowaną”.
„Nie byłam zdenerwowana” – powiedziała Rebecca i wzięła duży łyk wody.
Grace zaśmiała się cicho. „Chodź. Pokażę ci wszystko, zanim usłyszy, że rozmawiamy, i wyjdzie”.
Przechodzili przez dom, pokój po pokoju, a Grace wyjaśniała każde z nich cichym, stanowczym głosem, w taki sposób, w jaki przekazuje się wiedzę, której uczyło się latami.
Najpierw kuchnia. „Ma jajecznicę. Ani mokrą, ani suchą. Na środku. Dwie minuty na ogniu po zmniejszeniu mocy, a potem wyłącz. Brązowy tost, nie biały. Sok pomarańczowy w szklance, nie w kubku”.
Otworzyła szafkę i wskazała miejsce, gdzie każda rzecz się znajduje. „Każda rzecz wraca dokładnie tam, skąd pochodzi. On wie, jeśli nie”.
Rebecca słuchała, patrzyła i nic nie mówiła, chłonąc całą sytuację.
Jadalnia. „Śniadanie je sam. Kolację je sam. Nigdy nie je przy włączonym telewizorze. Jeśli rozmawia przez telefon podczas jedzenia, nie przeszkadzaj mu. Pomacha, kiedy będzie gotowy na kolejne danie”.
Gabinet. Grace stanęła w drzwiach i nie weszła. „Ten pokój sprzątasz tylko wtedy, gdy go nie ma w domu. Nigdy, gdy jest w środku. Niczego nie ruszaj na biurku. Wytrzyj wokół niego. Półki możesz odkurzyć, ale odłóż wszystko na swoje miejsce”.
Wskazała na biurko po drugiej stronie pokoju, gdzie pan Caleb już siedział, czytając, w okularach, zupełnie nieruchomy. „Pracuje tam przez większość poranka”.
Rebecca spojrzała na gabinet. Na ścianie obok regału z książkami zauważyła kilka oprawionych zdjęć. Jedno z nich przedstawiało młodszego pana Caleba, około czterdziestki, stojącego przed budynkiem ze skrzyżowanymi ramionami i patrzącego poważnym wzrokiem w obiektyw. Wyglądał tak samo jak teraz, tylko młodziej i mniej siwowłosy.
Było coś w tym zdjęciu. Nie była pewna, co to było. To było po prostu zdjęcie jej pracodawcy z czasów młodości. Nie było w tym nic dziwnego.
A jednak jej wzrok zatrzymał się na nim sekundę dłużej, niż było to konieczne.
„Rebecca.” Grace dotknęła jej ramienia.
Odwróciła wzrok. „Przepraszam. Co było dalej?”
Zakończyli zwiedzanie: obejrzeli pokój dzienny, pralnię, nigdy nieużywane sypialnie gościnne na piętrze oraz szafę na pościel zorganizowaną tak precyzyjnie, że wyglądała, jakby zrobiła to maszyna.
Kiedy wrócili na dół, było już prawie południe. Usiedli razem przy małym kuchennym stole, a Grace nalała dwie filiżanki herbaty. Za kuchennym oknem ogród skąpany w jasnym południowym słońcu, bardzo zielony i bardzo cichy.
