Szybko odpowiedziała: „Będę tam”.
Prawnik zgodził się przyjść. Moja ciotka również. Zadzwoniłam również do pracownika socjalnego zajmującego się naszą sprawą o opiekę.
Następnego ranka posprzątałam dom od góry do dołu. Plecaki przy schodach. Zdjęcia szkolne na lodówce. Sześć kubków przy zlewie.
O południu zapukał.
Był tam z kobietą w drogich butach i z ostrożnym uśmiechem. „Jest. Masz papiery?”
„Tak”, powiedziałem.
Zaprowadziłem ich do salonu.
Potem zobaczył mojego prawnika. Pracownika socjalnego. Moją ciotkę.
Cała jego twarz się zmieniła. „Co to jest?”
Usiadłem naprzeciwko niego. „Usiądź.”
„Nie jestem tu po to, żeby się bawić”.
„Nie” – powiedziałem. „Jesteś tu, bo myślałeś, że nadal łatwo mnie przestraszyć”.
Jego dziewczyna spojrzała między nami. „Czy ktoś może mi powiedzieć, co się dzieje?”
Przesunąłem teczkę po stole. „To akt przeniesienia własności, który moja matka podpisała przed śmiercią. Dom nie należy do niego. Należy do mnie, dla moich sióstr”.
Chwycił papiery. „To bzdura”.
Mój prawnik mówił spokojnie: „To jest legalne, ważne i zarejestrowane”.
Warknął: „Dobra. Może dom jest zajęty. To nie zmienia faktu, że te dziewczyny powinny być z ojcem”.
Pracownik socjalny pochylił się do przodu. „Ojciec, który odszedł i nie zapewniał regularnego wsparcia?”
Zignorował ją.
Otworzyłem drugi folder.
Znalazł się w nim nakaz opieki, dowód niepłacenia rachunków, stare wiadomości i jeden e-mail, w którym stwierdził, że „nie nadaje się do życia rodzinnego”.
Dałem kopie jego dziewczynie.
Czytała w milczeniu.
Potem podniosła wzrok. „Mówiłeś mi, że twoje córki po śmierci matki zatrzymały się u krewnych”.
„Byli” – powiedziałem. „Ze mną”.
Jade, moja 16-letnia siostra, odezwała się ze schodów: „Nawet nie przyszłaś na pogrzeb mamy”.
Mój ojciec warknął: „Mówię o tym właśnie braku szacunku”.
Moja ciotka wstała. „Błagała go, żeby przyszedł. Nie pojawił się”.
Dziewczyna spojrzała na niego. „To prawda?”
