Odsunęłam się i spojrzałam mu w twarz. „Jesteś pewien, kochanie?”
Skinął głową, spanikowany. „Powiedział, że ludzie się tym zajmą. Jego głos był przerażający, mamo. Nie jak tatuś”.
Moim pierwszym odruchem było zaprzeczenie. Próba wytłumaczenia się. Powiedzenie sobie, że to nieporozumienie.
Ale wspomnienia powróciły nieproszone.
Quasi upiera się, że wszystko jest na jego nazwisko.
Quasi podnosi składkę na ubezpieczenie na życie.
Nocne telefony za zamkniętymi drzwiami.
To zdanie, które kiedyś podsłuchałem, na wpół śpiąc: To musi wyglądać na przypadek.
Wstałem powoli.
„Dobrze” – powiedziałem. „Wierzę ci”.
Ulga zalała twarz Kenzo tak szybko, że aż bolało.
W milczeniu poszliśmy do samochodu. Zapiąłem go, drżąc z bólu, i odjechałem – omijając naszą zwykłą trasę, zataczając szerokie koło, zbliżając się do naszej ulicy od tyłu.
Zaparkowałem na bocznej drodze, z wyłączonym silnikiem i z wyłączonymi światłami.
Nasz dom stał tam jak zawsze. Światło na ganku zapalone. Zasłony zasłonięte. Cisza.
Czekaliśmy.
Mijały minuty.
Wtedy na naszą ulicę wjechał ciemny samochód dostawczy.
Poruszało się zbyt wolno. Zbyt rozmyślnie.
Zatrzymał się przed naszym domem.
Wyszło dwóch mężczyzn.
Nie byli kierowcami dostaw. Nie byli sąsiadami.
Jeden z nich sięgnął do kieszeni.
Nie jako narzędzie.
Po klucz.
Otworzył nasze drzwi wejściowe.
Dom połknął ich w całości.
„Mamo” – wyszeptał Kenzo, chwytając mnie za ramię. „Skąd oni mają klucz?”
Nie mogłem odpowiedzieć.
Potem poczułem zapach.
Benzyna.
A z okna wydobywała się cienka smużka dymu.
Moje serce się ścisnęło.
W moim domu wybuchł pożar.
Instynktownie rzuciłem się do przodu, a potem zamarłem, gdy płomienie ogarnęły salon, rozprzestrzeniając się szybko i bezlitośnie.
W oddali wyły syreny.
