„Pani Rossi” – powiedział, pochylając się do przodu, a jego ton stał się poważny i ostrzegawczy – „Muszę, żeby zrozumiała pani, co się stanie. Jeśli zgłoszę to przez radio i go znajdziemy, to nie będzie to sytuacja alarmowa. To zatrzymanie pod zarzutem popełnienia przestępstwa. Kradzież samochodu to poważny zarzut. Jazda z zawieszonym prawem jazdy to przestępstwo podlegające aresztowaniu. Kiedy ten pociąg odjedzie ze stacji, nie będzie mogła pani po prostu zadzwonić i powiedzieć: „Nieważne”, bo mama dzwoni do pani z płaczem. Prokurator okręgowy odbierze. Jest pani na to przygotowana?”
Ścisnęło mnie w żołądku. Pomyślałam o niedzielnych obiadach. Pomyślałam o dziecku, którego Lucas się spodziewał. Pomyślałam o minie mamy, kiedy zdała sobie sprawę z tego, co zrobiłam. A potem o śmiechu taty. Jesteś singielką. Zwolnienie. Całkowite wymazanie mojej tożsamości na rzecz wygody mojego brata.
„Chcę odzyskać samochód i zgłosić sprawę. Okradli mnie” – powiedziałem.
„Rozumiem” – powiedział Martinez. Wstał. „Czy masz jakiś sposób, żeby namierzyć pojazd?”
„Tak” – powiedziałem, wyciągając telefon. Moje dłonie były teraz pewne. Decyzja zapadła. „Producent ma aplikację. Ma GPS w czasie rzeczywistym”.
Otworzyłem aplikację. Mapa się załadowała, a na ekranie pulsowała niebieska kropka. Spodziewałem się, że zobaczę ją przy wynajętym domu Lucasa, zaparkowaną i nieruchomą, jak twierdził mój ojciec. Ale kropka nie znajdowała się przy domu. Poruszała się.
„Nie ma go w domu” – powiedziałem, a nowa fala gniewu rozgrzała mi krew. „Jest na drodze numer 9. Jedzie 110 km/h”.
Martinez spojrzał na ekran ponad moim ramieniem.
„To autostrada. Dokąd on jedzie?”
Oddaliłem obraz. Trajektoria była wyraźna. Nie szedł do apteki po ciężarną dziewczynę. Nie szedł do sklepu spożywczego. Kierował się w stronę dzielnicy kasyn, czterdzieści minut drogi na południe.
„On jeździ na gapę” – wyszeptałam, a ta świadomość sprawiła, że zrobiło mi się niedobrze i poczułam się jednocześnie usatysfakcjonowana. „Mój ojciec powiedział, że potrzebuje tego dla dziecka. Idzie do kasyna”.
„Czy możesz go śledzić na bieżąco?” – zapytał Martinez, sięgając już po radio.
"Tak."
„Dobrze. Weź płaszcz, panno Rossi. Zwykle tego nie robimy, ale jeśli będziesz mogła informować nas o jego lokalizacji na bieżąco, to będzie bezpieczniejsze niż pościg z dużą prędkością. Poproszę cię, żebyś pojechała za mną własnym samochodem”.
„Och, czekaj. Nie mam samochodu” – przypomniałem mu. „On go ma. Jasne.”
Martinez skinął głową, od razu zmieniając kurs.
„Dobrze, jedziesz ze mną. Musimy pozytywnie zidentyfikować pojazd, zanim go zatrzymamy.”
Tył radiowozu policyjnego jest z twardego plastiku i pachnie lekko antyseptykiem i starym potem. Usiadłem na przednim siedzeniu pasażera, co było ustępstwem Martineza, ponieważ nie byłem podejrzanym. Ale klatka oddzielająca nas od tyłu była dobitnym przypomnieniem, dokąd prawdopodobnie zmierzał mój brat.
„Zjeżdża z autostrady” – powiedziałem, wpatrując się w ekran telefonu. „Skręca w River Road. Tam jest stacja benzynowa i sklep monopolowy”.
„Znam to miejsce” – powiedział Martinez.
Nie włączył syren. Biegliśmy w milczeniu, niczym drapieżnik śledzący ofiarę w podmiejskim mroku.
„Zatrzymał się” – powiedziałem. „Jest w sklepie monopolowym”.
Oczywiście, że tak. Ironia była tak gęsta, że czułem ją w ustach. Mój ojciec prawił kazania o potrzebach rodziny, o godności mężczyzny z dzieckiem w drodze. A ten mężczyzna właśnie korzystał z mojego SUV-a za 60 000 dolarów, żeby pojechać po piwo przed pójściem do automatów.
„Dobrze” – powiedział Martinez, wjeżdżając radiowozem na teren centrum handlowego. „Zostań w samochodzie, Elina. Nie wysiadaj, dopóki ci nie powiem”.
