Mój przyrodni brat śmiał się, gdy już nic mi nie zostało... Ale nie znał prawdy, którą moja matka przede mną ukrywała.

Kiedy moja matka zmarła, cisza w domu była ogłuszająca. Spodziewałem się żałoby, ale nie zdrady. Testament nie zostawił mi nic – ani domu, ani pamiątki, ani nawet drobiazgu. Mój ojczym odziedziczył wszystko i z morderczą determinacją powiedział, że muszę odejść. Jego syn stał uśmiechnięty w drzwiach i wypowiedział słowa, które raniły głębiej niż jakikolwiek nóż:   „Ona nigdy cię nie kochała i nigdy nie widziała w tobie prawdziwej rodziny”.

Nie protestowałem. Nie krzyczałem. Nawet nie płakałem. Po cichu zbierałem swoje rzeczy, składałem koszule drżącymi rękami i upychałem książki w dziesiątki, które niosły mnie mocniej, niż powinny. Odszedłem, bo nie miałem już sił, żeby walczyć. Żal mnie całkowicie wyniszczył, a ich okrucieństwo było tylko ostatnim impulsem, który mnie przygnębił.