Kolejną różnicą między nami było to, że Violet miała dom, do którego mogła wrócić.
Dostałem tylko jedną wiadomość tekstową od mojego brata:
„Nie wracaj tu, Layla. Nie wracaj do domu, zachowując się, jakby ktoś ci coś był winien”.
"Zawsze mnie rozśmieszasz."
Poszedłem więc za Violette do jej miasta.
Nie w dziwny sposób. Raczej jak spłukany, dwudziestopięcioletni facet bez planów.
***
Moje mieszkanie było malutkie. Rury piszczały każdego ranka, a okno w kuchni nie chciało się zamknąć, ale było moje.
Violet przybyła w pierwszym tygodniu z zakupami i rośliną, którą zabiłem dziewięć dni później.
„Potrzebujesz zasłon” – powiedziała. „Może dywanik”.
"Potrzebuję pieniędzy na czynsz, V."
„Potrzebujesz dobrego, domowego posiłku. To wszystko załatwi.”
Moje mieszkanie było malutkie.
Tak poznałem Ricka, dziadka Violet.
***
W pierwszą niedzielę, kiedy zabrała mnie do swojej posiadłości, stałam jak wryta w jej jadalnię, udając, że rozumiem sztukę. Komplementowałam sztućce, widelce i noże obok mojego talerza, jakbym miała zaraz przeprowadzić operację.
Violet pochyliła się do przodu. „Zacznij od zewnątrz i idź do środka”.
"W tej chwili cię nie kocham."
"Beze mnie byłbyś zgubiony."
Rick podniósł wzrok znad zupy. „Czy jest jakiś powód, dla którego knujecie o sztućcach?”
Tak poznałem Ricka.
Violette uśmiechnęła się słodko. „Layla myśli, że twoje pieniądze ją osądzają”.
Rick spojrzał mi prosto w oczy. „Oni wszystkich osądzają, moja droga. Nie bierz tego do siebie”.
Zaśmiałem się.
I to był początek.
***
Potem odezwał się do mnie Rick. Zadał mi pytania, zapamiętał odpowiedzi i zauważył, że zawsze przed pięknem rzeczy liczę ich cenę.
